Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
02:18 

Доступ к записи ограничен

Пушистый Вареник
Я сгоревшая до фитиля свеча на дороге желтого кирпича
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

15:48 

я такое дерево
I think I'm dumb or maybe just happy ©
Ты ушел - и год или больше года никто не был в моей постели.
И от голоса твоего ничего в памяти не осталось.
А когда трепетало сердце - я оказывалась не с теми,
И от жизни из всех впечатлений бывала одна усталость.

Не пойми это все неправильно. Нет никакой причины
Говорить о подобном, когда уже силы восстановились.
Просто ты был, наверное, прототипом того Единственного Мужчины,
И ты встретился слишком рано (как одежда, купленная на вырост).

Жаль, что ничего из сказанного не сбудется; жаль, что теперь, похоже,
У тебя другое имя, вернее, звучит оно по-иному,
Потому что его произносит та, что меня милее, увереннее, моложе.
Но, опять же, не думай - дело не в ревности, не в гневе, не в паранойе.

Просто время идет само по себе, ничто и никто его не удержит;
А когда ты оглядываешься - внутри как будто легкий крадется холод.
Так и я иногда гляжу в зрительный зал, значительно поредевший,
И - мне кажется, - я становлюсь всё меньше, когда кто-то из вас уходит.

@темы: Настроение

00:22 

вспомнилось. любимой моего любимого. много жизней назад)

julistorm
Nobody dies virgin, life fucks us all .
Ты-холодное море в его ладонях, ты с ним вместе, но он в тебе не утонет, спорим-год пройдет-он потом не вспомнит твое имя, твой номер, твой голос, взгляд... Ну, а я-его тень, его бремя, его награда, я не просто здесь, я не просто рядом, я уже пол жизни почти ряд к ряду сторожу его, хоть он сам не рад. Я почти что ангел его, хранитель, только я со своею прытью все вершу по (небесному ли?) наитию, что мне крылья не выдадут и в залог. Ты, конечно, чаще его целуешь, но скажи-ты в правду так сильно любишь, ну как я-свою жизнь ради сна его ты погубишь, чтоб он просто спать бы спокойно смог? Чтоб он просто жил, ни о чем не зная, чтоб не нервничал, что тебя обманет, чтоб небо-только в его кармане, чтоб дышать только им одним? Чтобы тихо, мирно сидеть и видеть, что он может просто тебя обидеть, что он может возненавидеть-но останется вечно тобой любим?

Я его растила, как Кай свои розы, от ветров охраняла и от мороза, я губами со щек я его смыла слезы, я касалась медленно, не дыша. Он несется на полной-прямо в пекло, он не может быть добрым и примерным, он умеет так раскалить все нервы, что из тела просится прочь душа. Ты, конечно, им околдована, это точно, просто он такой- из чудес сколочен, с ним так жарко проходят ночи, мне ли, девочка, этого не понять. Только он всё равно исчезнет, тебе будет казаться, что это бездна, только ты потом всё равно воскреснешь и сумеешь заново всё начать.
Ну, а я останусь с ним до конца столетий, и однажды он всё поймет, заметит, он же знает сам, что лишь он в ответе-за меня, что с ним была столько лет. Ну, а я устало прижмусь губами, и снова сбудется между нами, и в милиардный раз разожжется пламя...
и собой заполнит весь белый свет.

@темы: Любовь

20:09 

Турнир

Kathelin Shatowillar
Одно неосторожное движение - и ты розенриттер. (с)
Я, признаюсь, похуже любой Алисы, что обрушилась с дури в крольчачью нору. Я слагаю Судьбе катрены и висы и клянусь в наступающем дне простору
бесконечного ветра. Я верю в дали, коим края предельного нет нигде. Я сама себе чертово зазеркалье и почти что ворота в Страну Чудес.

Мир мой знает, что в книге должны гравюры оживать и гласить об истлевших днях, где под знаменем ярким идут аллюром кони цвета сияющего огня.
Где рога призывают ко славе ратной - к пиру, балу, турниру или войне. И мы знаем, что, право, нельзя обратно. Но хотя бы на миг - почему бы нет?
Почему б не поверить в правдивость песен, в благородство живущих единым днем? Мир без всяких Алис как алмаз чудесен, и грешно и бесстыдно не петь о нем!

Звон могучий летит с колокольни храма, стук копыт приближается как гроза.
И платки в тонких пальцах сжимают дамы, в ожидании битвы за их глаза - что сапфир, изумруд, морион, корица...
И блистают сильней, чем финифть щитов. И любой безупречный и храбрый рыцарь биться насмерть за взгляд их один готов.

Неужели оно не достойно сказки, чьей бы частью на миг пожелал ты стать? Мы не так чтобы часто снимаем маски, надевая другие - себе под стать.
Слышишь, копья ломаются, воздух зноен, славят толпы искуснейшего из них. Только рог в сотый раз призывает к бою, солнце вновь на доспехах зажжет огни,
отразившись на миг в рукавицах латных. Кто падет из седла от удара в грудь? Да, конечно, конечно, нельзя обратно... Но пока что мы здесь, и о том забудь.

Конь отчаянно вскрикнет как твой ребенок, на дыбы подымаясь, врагов круша...

Менестрель на трибунах поет влюбленным, у которых как небо чиста душа...

И доспех вдруг оскалится зубом стали, что крошится, не в силах сдержать удар.
Выбирайтесь из гибнущих зазеркалий - принимайте свободы прекрасный дар.

22:56 

Доступ к записи ограничен

Пушистый Вареник
Я сгоревшая до фитиля свеча на дороге желтого кирпича
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

12:28 

Ася

Крис Аивер
Секундомер
Вечер стиснул зубы, плюнул в лицо грозой,
Вот и стой теперь, посреди грохочущих крыш.
Ты уходишь спокойно, раскрыв в полутьму зонт -
Мне сквозь город слышно, если ты плохо спишь.

Водосточные трубы взвыли в твою честь,
Стрелки молнии скулам улиц меняют масть.
Посылая мне снег, Бог доказывал - он есть:
Так сейчас акварель размывает его власть.

На краю картинки всесильной твоей рукой
Обнаружится след подошвы и россыпь брызг.
Я глотаю ливень, как теплое молоко,
И гляжу, как струится краска с мольберта вниз;

Я вросла в твою тень и об этом не страшно вслух.
Жженой костью сбегаю на край твоего холста.
Город требует слов. Я начинаю с двух
И гроза выдирает их из немого рта:

Ася! Слушай!
Ты - бог, а снег - тополиный пух,
И целует бездна край твоего зонта.



для Iver N.

@темы: стихи, аивер

22:26 

Jager Himmel
/Нету смерти мне кроме излома крыльев серых Юнкерсов на виражах./ Циничный лирик/
Есть такая привычка - стирать имена,
Вытравлять из души то, что было в ней вшито,
Затирать белой краской, изводить письмена,
Заливать то, что было как в камне набито.

Есть такая привычка - не хранить то, что сгнило,
И не помнить о тех, кто ушел безвозвратно,
Если так захотел (а не тех, кто в могилах),
И не ждать, что вернется. Ошибиться - приятно,

Но надежней не думать, что это возможно.
Только эта привычка сильна лишь при свете.
Стоит ночи прийти - чу! Гляди, осторожно
Проступают затертые знаки, и эти,

Что забыты намеренно - снова встают предо мной.
Снова смотрят в глаза, жидким пламенем кровь зажигая.
Почему так выходит, что нынче есть кто-то иной,
А они отошли, как идут в парк пустые трамваи?

...просто это такая привычка - стирать имена.

@темы: Стихи

12:51 

Елена Константиновна
Старый икутский слоубог
Самые страшные вещи происходят в моей голове
Когда голоса извне начинают твердить о том
Что со мной не так, что мне надо делать
Куда бежать
За что хвататься
Кому поклоняться и чего избегать.
В моей голове целый хор
Вот начальник твердит про план, а вот маман
Утверждает, что этот кусок пирога был лишним
Я и так не так чтобы очень стройна
А бывшие сравнивают меня со своими бывшими
Вот эта была юна и хороша собой
А ты…. Нет, ты не герой наших
Эротических фантазий
Бабушка сообщает о том
Что я ни о чем, как ни крути
Карьеры не сделать до 45
Ни мне, ни моему потомству
И все они враз, одновременно
Загружают меня не постепенно
А целиком.
И этот дурдом в голове
С самого детства
Вот бы здорово было, чтобы это вдруг прекратилось
Но я знаю один верный способ
Как закрыть эти рты
Правда, он несколько кардинален
Наверное, никто не поймет
Моего желания
Снести себе полбашки
Нехитрым заклинанием:
Дробовик в рот.

@темы: Я, Будни

17:02 

М. Кедреновскому

Крис Аивер
Секундомер
Пой, танцуй и сходи с ума, дорогой подросток,
Пусть тебе уже так за двадцать, что жилы рвутся.
Пусть ледок под тобою хрусток, прикид - небросок,
Пусть ты пишешь и умираешь, а все смеются.
Это дар твой, радар твой, гроб из дубовых досок,
Солнце в донышках мисок, личное злое чудце.

Пой, покуда хватает бычки, не тянет в спячку,
Блюз дороже бабла, любовь выбивает почву;
Пой, покуда умеешь быть солнечным и бродячим,
Не ведёшься на дачку и хлопковую сорочку.
Помни: ты покупал у Бога себя на сдачу,
Вместо банки "хуча", и притом же еще в рассрочку.

Он попросит тебя назад же, тариф всё тот же,
Пару лет еще только - и снова пойдешь в продажи.
Так что пой им, голубчик, будь обожженной кожей,
Успевай отскрести их лица от ржи и сажи.
Пой сейчас. Потому что с небес опрокинут ковшик -
Зашипишь и потухнешь. И не заметишь даже.

2012 г.



Илл.Iver N.

@темы: стихи, аивер

03:47 

Письмо

Пушистый Вареник
Я сгоревшая до фитиля свеча на дороге желтого кирпича
Она разрезает письмо движением, которым обычно вскрывают вены,
И его содержимое падает на пол, как пыль из жерла вулкана -
Она замирает. Она гладиатор в пыли арены -
Загнанный в угол смертник с колотой раной.

Строки ползут по бумаге, переплетаясь в сложные паутины,
Руки ее дрожат, уподобляясь сломанным камертонам,
Она через слово скачет в поисках скрытой мины -
И, обнаружив ее, не удержит стона.

И, как казалось бы, столько лет прошло, все забылось как-то,
Жаль только сердцу давать приказы - себе дороже.
Видно писавшему ей не хватило такта,
Холод змеей подколодной ползет по коже.

Ее пальцы сжимаются на конверте, как пальцы Отелло на тонкой шее,
Так, что костяшки белеют, а с ногтей отлетает акрил.
В конверте письмо, а в письме пара слов, коих нет страшнее-
"Он умер сегодня, милая. Он очень тебя любил".

09:46 

"О стадионе и кругах"

Marisa Delore
Это, верно, не лучший мир, но и я посчастливей многих: у меня нет стрелы. Есть желание стать стрелой.
Если слов не хватает − приди, возьми, раз не все то, что можно, еще сказал.
Это то, что я дольше, чем жизнь, искал: стадион, помещающийся в груди.

"Ты решил бы проблемы, потом − на лед", "ты смотри, не спеши, выбирай с умом".
Ну а если проблема − в тебе самом, да еще не решается, а растет?

Если мало игры, и, закрыв глаза, видишь правду без масок и без прикрас?
В полусне звучат отголоски фраз, о которых утром не рассказать.

Для случайности слишком ничтожен шанс, из меня никакой заклинатель слов,
но и бегать так дальше я не готов, как и верить, что это пройдет без вас.

Раз хождений по кругу уже не счесть, отговорки известны наперечет...
Стадион открываю своим ключом.
Моя главная битва начнётся здесь.

@темы: Стихи

19:58 

R_o_s_e_b_u_d
Я колода карт пересчитанная, мной теперь можно играть.
Я хочу быть собой, я так хочу быть собой, как не хочу быть с тобой.
Радость моя, вселенская боль моя, смех мой надтреснутый и неживой
Это все ты, это все мы, это не схватка, это сразу проигранный бой,
Это рана под сердцем, что-то среднее между выстрелом и ножевой.

Я хочу плакать и биться в тоске, как зверь, как в запястьях пульс.
Все отдала бы, чтобы сказать, чтобы тебе, чтобы не вздумалось убежать.
Ты - бледная волчья луна, я - жалкая псина, трусливая шавка, и пусть.
Мне нечего дать тебе, ведь в ладонях твоих распята усталая моя душа.

Оставь ее, ладно, хоть капельку сбереги то, что во мне не умело жить,
То, что дышало только лишь по тебе и скулило в твою лишь честь.
Я не хотела быть смелой и сильной, я страшно боялась намеренной лжи,
Я могла спать лишь на твой твердом горячем родном плече.

И что мне осталось теперь, когда я нема снаружи, мертва внутри?
Зачем мне хранить мое личное кладбище, поезд в один конец?
Старую куклу в выцветшем платье за пару центов сняли давно с витрины
И рассказали, что она серый пепел и ее больше не будет, нет.

Я хочу вдруг оглянуться назад и увидеть былую и в чем-то живую себя,
Твой звонкий смех, легкость волос, наивную веру, пальцы на пальцах.
Маленькой кукле пора принять испытанный временем яд,
Чтобы больше не смела ни верить, ни просыпаться.

04:01 

Kathelin Shatowillar
Одно неосторожное движение - и ты розенриттер. (с)
Ну так что, крибле-крабле. Вот тебе чудо – все сырой неразмеченною строкой прямиком из похабного ниоткуда. Вот конверт, распишись и не беспокой. Вот тебе и размер, и длина, и рифма, под приватность и метку «не для детей», вот тебе твоя жгучая кровь и лимфа тонкой струйкой, что брызжет из-под ногтей. Их бессмысленно, в общем, вонзать до дрожи в темных окон открытых остывший край, все одно с твоей миной и кислой рожей только разве и можно строчить в онлайн. Он все сносит и стерпит, чай не бумага, даже самый роскошный и буйный бред, оцифрованный временем бедолага, хокку, рондо, поэму или сонет…

… А кого здесь волнует, что вечер тонок, словно крылья туманного мотылька? Что на звонком прозрачном стекле оконном чертит небо и песни твоя рука? То ли жемчуг роняет Господь с престола, то ли боги алмазы швыряют вниз, и закатное пламя в потертой столе выступает беспечно на твой карниз. И привольно журавлик летит бумажный…

В виртуале для мнительных Вась и Петь неприлично практически петь о важном. В интернете вообще не пристало петь. О политике – можно, о сексе – можно, если плотно закрыть в «восемнадцать плюс». Только атомно рвутся стихи под кожей, оттого я до ясной зари не сплю. Ваш онлайн благосклонен к больным и странным, препарируя томно чужую суть. Раздвигай-ка пошире сквозную рану, чтобы каждый дурак мог туда взглянуть!

Ctrl-C – Ctrl-V, так чего же боле – у наполненных песнями нет души.

Если можешь молчать, не кривись от боли. Ну а если не можешь – тогда пиши.

15:42 

Kathelin Shatowillar
Одно неосторожное движение - и ты розенриттер. (с)
Метка. Стою, уперевшись в бетон спиной,
в землю врастая похлеще опор моста.
Я проходила здесь чьей-то чужой весной.
Здесь ждут ее, только я нифига не та.
Если пойти, пошукать по лесам окрест,
можно найти, где осталась она стоять.
Тут еще роте таких как я хватит мест.
Видишь, подписано. Кейтлин, апрель ноль пять.
Можно пошарить в карманах за парой фраз,
или монеткой на горький холодный чай.
Мир повторяется, снова в который раз,
тенью сомнений соскальзывая с плеча.
Горстью слова: «возвращаюсь», «ищу», «живу» -
тонкая нитка дешевых стеклянных бус.
Рифмы с ноль пятого все проросли в траву,
горше проклятого чая на мерзкий вкус.
Пылью и песнями полнится голова –
нынче в карманах другое совсем звенит –
«Слышишь, вернулась! Нашла! Я жива, жива…»
Морем шлифованной галькой гремит гранит.
Связки опорные рвутся на тонком льду.
Чертова странница по не-святым местам,
я выхожу. Слышишь, мир, я иду, иду!
К новой отметке, чтоб может остаться там.

21:16 

Доступ к записи ограничен

Пушистый Вареник
Я сгоревшая до фитиля свеча на дороге желтого кирпича
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

00:16 

Бенджамин Джи
Знаете, чем рок-н-ролл отличается от джаза, чай от кофе, а фотография от текстов? Рок-н-ролл, чай и фотография - это удовольствие, а кофе, джаз и тексты - религия.(с)
Я - человек с крупицами соли на языке:
Я ощущаю ее повсюду, в каждой своей строке.
Соль запекается коркой, от которой во рту горит
Каждый раз, когда я начинаю о тебе говорить.
Я - человек с постоянным звоном в ушах:
Я слышу, как трутся нитки в одежных швах,
Скрежет часов соседских и вой городских собак...

Я слышу твои шаги - а значит, дело мое табак.

00:32 

Монолог шута

Юника
фольклорный элемент
Почтенная публика! Дамы и господа!
Вы любите погорячее да почерней?
Вам хочется всласть нервишки пощекотать?
Иль, может, другие части сомлевших тел?

Здесь хлеба и зрелищ на самый капризный вкус:
Доступные барышни, мощи старинных дев,
Моря алкоголя – привычно топить тоску.
Хоть допьяна, донельзя, до насыщенья чрев.

Вам любо смеяться? Здесь, как никогда, - навзрыд,
Насквозь, наизнанку – заставит кипучий слог!
Агрессия с пафосом тоже в канве игры.
Вы водите, судари, если не западло.

Вам нравится, если слова –
Под дых!
Чтоб множились толпы зевак
И мрак,
Чтоб хохот и гогот, и крик
Не стих.
А шут, что считает не так –
Ду-рак.

Начнем представление, дамы и господа!
Сегодня в искусстве откроется вся краса:
Теракты, трибуны, торги, нагота, нужда…
Всё то, о чем я совсем не хочу писать…

@темы: Я, Чувства, Настроение, Литература, Жизненное

19:19 

kiseneki
I'm that monster in the mirror.
А ты знаешь, что такое - этот грёбаный день сурка? Повторение цикла каждые десять минут. Ты касаешься лба моего слегка. Как касалась бы мать. Оставляя болезненный зуд. Ты берешь мою руку в свою и читаешь псалмы. Двадцать лет, двадцать вечностей, двадцать дней. Никогда не будет и не было слова ''мы''. Уроборос сжимает горло, сдавливает сильней. Убивай моих демонов, мой бог умирает сам. Так жестоко и нежно, до синяков и слез. Разберешь на части, расставишь меня по местам. Никогда не будет и не было слова ''всерьёз''. Ты смеешься измученно, ты так от меня устал, закрываешь ладонью искусанный рот. Я глотаю твой пот - соленый живой металл, языком по предплечьям, вжимаясь в впалый живот. У тебя на запястье расходится свежий шрам, тонких пальцев дрожащий щекотный бег. Время лечит - слова из бессмысленных драм. Я хочу тебя видеть. Но ты выключаешь свет.
Без тебя - это как без глотка воды. Как проснуться в пустыне под толщей песков. Я гадал на кофейной гуще, я знал о приходе беды. И я даже свободен, с ключом от моих оков. И я мог бы встать и я даже смог бы уйти. Только цикл непрерывен, а голос твой слаб и тих. читать дальше

@темы: Любовь, Стихи

23:11 

R_o_s_e_b_u_d
Я колода карт пересчитанная, мной теперь можно играть.
Вы имеете право вечность хранить отчаяние.
Все, что вы скажете, может и будет очень печально.
Выпейте две рюмки водки или чашку мятного чая
И вспомните все, что осталось у вас за плечами.

Не крылья, конечно, но по сути и не пепелище.
Подсчитайте пропавших, погибших на фронте личном:
Кто-то был лучшим, кто-то уж слишком лишним,
Кого-то приставят к награде и выдадут знаки отличия.

Закутайтесь в память, как в сизые дымные кольца.
Сколько их было? Осталось-то их сколько?
Тучи пропитаны влагой, улицы скользки,
Вы наперевес бредете со старым дедовским кольтом

Или отцовским браунингом, береттой бывшего мужа...
И вам ведь никто больше уже и не страшен, уже не нужен.
Яростный дождь похоронным маршем гремит по лужам.
Подумайте лучше. Просто подумайте лучше.

14:43 

"И − никаких прогнозов"

Marisa Delore
Это, верно, не лучший мир, но и я посчастливей многих: у меня нет стрелы. Есть желание стать стрелой.
И − никаких прогнозов. Какие уж тут прогнозы: метеосводки вечно пророчат дожди и грозы, ветер порывистый и внеплановый стихопад.

Я смотрю на тебя: вижу тот же огонь, азарт и все ту же улыбку, пугливую, как и прежде. Нет, я помню устав: "никогда не живи надеждой", "будь умнее теперь" и "не порти другим судьбу", потому в свод старинный добавляю своих табу, потому и не верю во вневременную весну, не пишу карандашных строк сразу, когда проснусь: сны должны оставаться фантазией о прекрасном, но несбыточном. Проще не верить в стихи и сказки и клубок годовой размотать до начальной нитки.

Лучше тебе не знать, из чего состоят улыбки тех, кто сдается, когда белый флаг уже не спасет, когда то, от чего бежал, настигнет тебя, найдет, спросит вежливо так: "тебе двадцать, а все туда же: ждешь советов чужих, и все делаешь так, как скажут, и живешь в целом так, что откуда же взяться чуду? Будешь дальше бежать?"
И ответишь: "Уже не буду".

@темы: Стихи, Чувства

Коллекция заблуждений

главная